3 de agosto de 2012

El influjo de William Faulkner (3). Rodrigo Fresán

La publicación en 1946 de la antología "The portable Faulkner" (El Faulkner portátil) a cargo del crítico literario Malcolm Cowley (1898-1989) posibilitó el reconocimiento -tardío- a la frondosa obra de William Faulkner, el primer gran modernista de la prosa en Estados Unidos y padre de gran parte de la narrativa del continente americano (y también europeo) en la segunda mitad del siglo XX. El ficticio territorio de Yoknapatawpha -su "condado apócrifo" como él lo denominó, del cual fue su "único dueño y propietario"-, el lugar imaginario en el que desarrolló las intrincadas redes familiares, raciales, territoriales y religiosas de sus personajes, es el claro antecedente del Macondo de García Márquez, la Santa María de Onetti, la Comala de Rulfo, el Litoral de Saer. En Yoknapatawpha, la Guerra de Secesión se ha llevado el antiguo esplendor de los grandes señores, destruyendo las plantaciones, empobreciendo las arcas y liberando a los esclavos. Es un mundo desgarrado por las pasiones ideológicas, sentimentales y existenciales de las viejas familias y sus descendientes -los Compson, los Sutpen, los Grierson, los Bundren, los McCaslin- que hunden sus raíces en ese Sur inextricable tanto como los hombres y mujeres del campo, parcos, rudos, marginados y excluidos, y que, a pesar de su trágica historia de derrota, intentan mantener su orgullo, sus viejas tradiciones, sus prejuicios y sus códigos de honor. La escritura de Faulkner está íntimamente entretejida a ese tiempo específico del Viejo Sur de los Estados Unidos. Un tiempo lento, preindustrial, el de los cantos de los negros, los pueblos polvorientos y las pasadas grandezas que van cediendo paso ante el avance incontenible de un mundo más práctico y banal que empieza a imponerse. Y fue Faulkner quien supo imbricar la comunión de ese entorno con los personajes y los hechos tanto acaecidos como venideros, creando una atmósfera especial con los odios y los amores familiares, sentimientos anudados cuyo influjo contamina todo a su alrededor. Alguna vez, el autor de "Requiem for a nun" (Réquiem por una monja), "A fable" (Una fábula), "The town" (La ciudad), "The mansion" (La mansión) y "The reivers" (Los rateros) -sus últimas obras- declaró que "el arte no tiene nada que ver con el ambiente; no le importa dónde está". Así, buscó en el cine un refugio cuando comprobó el escaso éxito de sus obras iniciales. Escribió veinte guiones de los cuales sólo se filmaron nueve, varios de ellos dirigidos por Howard Hawks (1896-1977). En sus últimos años de vida recibió bastantes honores y se convirtió en un hombre público. Su tiempo transcurrió entre conferencias, viajes y curas de desintoxicación ("Mi propia experiencia me ha enseñado que los instrumentos que necesito para mi oficio son papel, tabaco, comida y un poco de whisky"), tal vez para contrarrestar los efectos de una angustia creciente y nunca resuelta.

Rodrigo Fresán (1963). Escritor y periodista nacido en Buenos Aires y radicado en Barcelona desde 1999. Ha ejercido el periodismo en numerosos medios de España y Latinoamérica escribiendo sobre gastronomía, música, crítica literaria y cine. Su primera obra, "Historia argentina" -un libro de cuentos-, apareció en 1991. Es autor además de "Vidas de santos", "Trabajos manuales" y "La velocidad de las cosas" (cuentos), y "Esperanto", "Mantra", "Jardines de Kensington" y "El fondo del cielo" (novelas). Sus libros han sido traducidos a varios idiomas y muchos de sus cuentos aparecieron en diversas antologías en la Argentina, España, Inglaterra, México y Venezuela. También ha traducido y prologado obras de escritores norteamericanos como Cheever y McCullers, y es el director de la colección de literatura policial Roja & Negra de la editorial Random House-Mondadori. En la actualidad colabora en la revista "Letras libres", el suplemento cultural del periódico "ABC" y el diario "Página/12". En este diario argentino, justamente, publicó el 1 de julio de 2012 (unos pocos días antes del cincuentenario de la muerte de Faulkner) el artículo titulado "Big Sur".

¿Cómo empezar? ¿Por dónde? Tal vez a la manera de cualquiera de esas muchas 'biopics' que prefieren arrancar por el final. Y allá va y aquí viene hacia nosotros William Cuthbert Faulkner, nacido como Falkner y 'corregido' para la Historia por el acierto de una errata en su hoja de enrolamiento de la Royal Flying Corps. Acercándose al galope -con sesenta y cuatro años, hace medio siglo- y montando un caballo que, de pronto y sin aviso, lo arroja por última vez sobre un camino de tierra del Mississippi. Y de ahí -ya nunca repuesto del todo– a un lecho de hospital y a un fulminante ataque cardíaco el 6 de julio de 1962. O mejor con un abanico de fotos -acaso extraídas de la monumental biografía que le erigió Joseph Blotner- que lo muestran, por orden cronológico: nacido en 1897 como hijo de ese profundo Sur "que sólo pueden entender los que nacieron allí"; como estudiante perezoso y lento; como aviador que se queda sin guerra donde volar; como poeta frustrado que se resigna a la prosa; como escritor más secreto que olvidado al que Sherwood Anderson ayuda a debutar con la condición de no tener que leer su manuscrito; como guionista ebrio ("Entre el whisky y la nada me quedo con el whisky", sonríe a cámara uno de sus varios aforismos para sedientos) languideciendo en Hollywood, marcando escenas sueltas, poniendo frases en boca de Humphrey Bogart en "Tener y no tener" y "El sueño eterno" y, ya lejos de allí y celebrado en todas partes, preguntándole a Howard Hawks si puede hacer hablar al monarca egipcio de "Tierra de faraones" como si fuese "un coronel de Kentucky"; como figura de culto en Europa donde Sartre afirma que, para los jóvenes de Francia, "Faulkner c'est un dieu" y donde Albert Camus (al que Faulkner despide en su muerte temprana) celebra "su calor y su polvo"; como estrella descatalogada y redescubierta para los suyos con la edición de la antológica antología "The portable Faulkner" que ordena en 1946 al genio con genio cortesía de Malcolm Cowley, quien lo cataloga como a un "Huckleberry Finn viviendo en la Casa Usher y contando historias mientras las paredes se derrumban a su alrededor", o como ese hombre trajeado en lino blanco que prefiere considerarse más granjero que escritor y que pronuncia uno de los más breves e intensos y mejores discursos de aceptación del Nobel.
O quizá -después de todo y antes que nada- mejor estudiar a fondo ese mapa del imaginado pero verdadero condado de Yoknapatawpha de puño y trazo y letras de su creador, así como los frondosos árboles dinásticos de los Snopes, de los Compson, de los Sartoris y de los Sutpen. O, sin más demora, ir directo a la obra. Veintiuna novelas, tres libros de cuentos, dos de poemas y numerosas recopilaciones póstumas. Arrancar con las más 'fáciles' "La paga de los soldados", "Mosquitos" (donde aparece un borracho de nombre William Faulkner que no deja de mirar fijo a toda mujer que pasa por ahí) o "Pilón". O adentrarse en esa tormenta 'noir' escrita -en tres semanas frenéticas- para vender, sin por eso venderse, que es "Santuario". O mojarse los pies en relatos cortos y amplios como "Una rosa para Emily" o "El oso" o "Caballos manchados" (muchos de los cuales suelen entrar o salir como esquirlas de sus ficciones largas) para ir emborrachándose de a poco con 'shots' de su prosa espesa. O, seamos valientes, respirar profundo y zambullirse en la riada de "¡Absalón, Absalón!" -publicada el mismo año que otra alucinación sureña: "Lo que el viento se llevó", que se hizo con el Pulitzer- y esa primera oración de doce líneas que incluye paréntesis y guiones y llegar a la otra orilla, felizmente extenuados, cambiados para siempre, descubriendo maravillados que hemos aprendido a respirar y a leer bajo del agua.
¿Y de dónde viene Faulkner, alguien que, según Italo Calvino, "pone toda la carne en el asador y monta tragedias cósmicas que ríase usted de Sófocles"? Hoy está asumido que -considerado Faulkner como uno de los tres ángulos sobre los que se apoya toda la literatura 'Made in USA' del siglo XX– la cosa se organiza más o menos así: Ernest Hemingway sale de Mark Twain, Francis Scott Fitzgerald se apoya en Nathaniel Hawthorne y en Henry James, y William Faulkner surge de Herman Melville. Pero, enseguida, agrega más ingredientes al espeso potaje: Swinburne, Housman, Balzac, Dickens, Conrad y, pocos años después, un veloz estudio de sus mayores y contemporáneos como T.S. Eliot y James Joyce. Y a Proust y sus digresiones flotando a través de años y espacios y "¡Era esto!", exclama Faulkner al leer al francés y descubrir "el libro que más me hubiera gustado escribir".
La percepción de Faulkner -quien, más allá de esconderse mal tras la transparente máscara de un ignorante, lo leía todo y hasta tuvo tiempo de dedicar un elogio a Salinger- entre sus colegas titanes fue, en principio, variada. Vladimir Nabokov, por supuesto, lo reduce a "imposibles estruendos bíblicos". Thomas Mann, leyendo "Una fábula", la encuentra "un poco barata y fácil", pero alaba su conocimiento de la vida militar. Jorge Luis Borges -quien lo traduce y lo alaba en público firmando en 1937 una reseña que abre calificándolo de "aparición tremenda" y cierra con un "¡Absalón, Absalón!" es equiparable a "El sonido y la furia. No sé de un elogio mayor"- en privado y para oídos de Adolfo Bioy Casares desdeña su "acumulación de atrocidades" e ironiza finamente con un "si el carácter shakespeareano fuera la mayor excelencia literaria, Faulkner sería el más grande escritor de nuestros días". Anthony Burgess, por su parte, advirtió que "rimbombante y difícil como es, Faulkner justifica el esfuerzo". Alberto Moravia, en cambio, lo recomienda sin atenuantes y con un "cuando se examina la ficción moderna que se ha escrito en Europa en el último medio siglo, se encuentra la huella de Faulkner por todas partes".



Nadie vuelve a ser el que era después de Faulkner, para quien no parece haber épocas ni fronteras. Así, el muy faulkneriano Salman Rushdie certifica su influencia en la India y en Africa. Y, por supuesto, en nuestro idioma. En Latinoamérica (ese sur que comienza al sur del sur de "Las palmeras salvajes"; de ahí que para García Márquez "El villorrio" sea "la mejor novela sudamericana jamás escrita"). Faulkner llega pronto a nosotros. "Todos pasamos por la casa de Faulkner", dijo Augusto Roa Bastos. Y la casa de Faulkner está embrujada y es embrujadora. Faulkner comienza a traducirse ya a principios de los años '30 (lo primero es el relato "Todos los pilotos muertos" en "Revista de Occidente", y enseguida "Santuario" en versión del cubano Lino Novás Calvo, autor de "Pedro Blanco, el negrero") y puede entendérselo como un autor más del 'boom' o, mejor aún, como el autor del 'boom'. Así, Comala y Macondo y Piura y Santa María son suburbios del barroco Yoknapatawpha. Y la prosa y la técnica y la temática que encienden la mecha del 'Big Bang' y dan el disparo de salida en las carreras de Gabriel García Márquez, Mario Vargas Llosa, Carlos Fuentes y José Donoso, así como en figuras satelitales como Guillermo Cabrera Infante, Ernesto Sábato, José Lezama Lima, Juan Rulfo, Alejo Carpentier y Reynaldo Arenas. Y, muy especialmente, en Juan Carlos Onetti, quien postuló que "al leer y releer a Faulkner es forzoso sospechar que su mirada era distinta a la nuestra, a la del común de los hombres, a la del común de los escritores... Faulkner, Faulkner. Yo he leído páginas de Faulkner que me han dado la sensación de que es inútil seguir escribiendo. ¿Para qué corno? Si él ya lo hizo todo". Y escribiendo la necrológica del que consideraba su maestro, empezaba a evocarlo así: "Estuvo toda su vida inmerso como nadie en la literatura, aun desde los años en que ni siquiera soñaba con escribir".
Por esos días, un joven Ricardo Piglia leía a Faulkner con la misma fe con que Faulkner leyó el "Ulises" ("la lectura de Faulkner es uno de los grandes acontecimientos de mi vida") y, en la introducción de 1933 a "El sonido y la furia", Piglia aprende algo que lo emociona y lo ilumina. "Escribí este libro y aprendí a leer" confiesa allí Faulkner, quien, para Piglia, era un lector extraordinario "porque leía, a la vez, como un escritor (y no como un intelectual) y como un campesino (y no como un hombre de letras)". Así, de ahí, el 'dictum' faulkneriano de que "escribir cambia el modo de leer y de que un escritor construye la tradición y arma su genealogía literaria a partir de su propia obra", teoriza el argentino.
¿Cómo finalizar? Para terminar aquí con lo interminable en todas partes, más allá de vida y obra y ecos y gritos y susurros, lo que mejor toca y corresponde es despedirse por un rato de Faulkner (y no esperar hasta la próxima efemérides redonda) con sus propios dichos que, además de ingeniosos y certeros, hacen de él un gran ejemplo, una figura inimitable, una cima inalcanzable pero que, aun así, digan lo que digan sus compañeros connacionales, puede enseñarnos tantas cosas. Pensar entonces en Faulkner -quien nunca dejó de construir su propio universo aunque pareciera tener al universo de los otros en su contra; alguien que jamás leyó a Freud por considerarlo innecesario y "porque tampoco lo leyó Shakespeare", pero que no dejaba pasar año sin volver al "Quijote"- como aquel que recomendó: "Lee, lee, lee. Lee de todo: basura, clásicos, a los buenos y a los malos, hasta ver cómo es que lo hicieron. ¡Lee! Acabarás absorbiéndolo. Y recién entonces escribe".
Faulkner como el sintetizador de la fórmula secreta, fácil de teorizar y difícil de poner en práctica en su oficio con un "99% de talento, 99% de disciplina, 99% de trabajo. ¿La inspiración? No sé nada sobre la inspiración. Porque no sé qué es; he oído hablar de ella pero no la he visto nunca... El novelista nunca debe sentirse satisfecho con lo que hace. Lo que se hace nunca es tan bueno como podría ser. Siempre hay que soñar y apuntar más alto de lo que uno puede apuntar. No preocuparse por ser mejor que sus contemporáneos o sus predecesores. Tratar de ser mejor que uno mismo. Un artista es una criatura impulsada por demonios. No sabe por qué ellos lo escogen y generalmente está demasiado ocupado para preguntárselo... Su única responsabilidad es con su arte. No deberá tener ningún escrúpulo y de ser necesario arrojará todo por la borda: honor, orgullo, decencia, seguridad, felicidad y, si tiene que robar a su madre, no dudará en hacerlo".
Faulkner, quien entendía a la literatura como algo "equiparable a lo que hace una cerilla en el centro de la noche y en mitad del campo", que nos hace conscientes de la oscuridad que nos rodea y que, ya cerca del final, admitía que "si pudiese volver a escribir mi obra lo haría mucho mejor, y ése el mejor estado en el que puede hallarse un artista". Faulkner como aquel que deseaba reencarnarse en un buitre porque "nadie lo odia, ni lo envidia, ni lo desea, ni lo necesita; jamás lo molestan y nunca está en peligro; además, le mete el diente a cualquier cosa" y quien recomendaba aullar a solas porque "los escritores que necesitan juntarse recuerdan a esos lobos que sólo son lobos cuando van en manada, pero a solas no son más que otro perro del montón". Al final, cuando todo estuviera consumado, "mi única ambición, como persona reservada que soy, es que me borren y echen de la historia, sin dejar rastro, sin más restos que los libros publicados; ojalá hace treinta años hubiese tenido suficiente perspicacia para prever lo que iba a ocurrir, como algunos isabelinos, y no los hubiese firmado. Es mi propósito que, vencidos todos los esfuerzos, la esencia y la historia de mi vida, que en la frase equivalen a mis exequias y a mi epitafio, sean ambas: Compuso libros y murió".
Y, como apuntó al final de su genealogía sobre los Compson, todo viene de y va a dar a un verbo inglés que bien puede ser, también, en tiempos en los que cada vez cuesta más concentrarse en algo que supere los ciento cuarenta caracteres, una última pero definitiva instrucción para esos lectores fáciles a los que él siempre se les hizo difícil: 'endure'. O sea: resistir, aguantar, soportar, durar, permanecer. Como Faulkner.